Anacreóntica a la primavera de Iriarte

Mira cómo los campos
se visten de verdor,
el árbol brota tallos,
el diestro ruiseñor
con caprichoso canto
alegra al labrador
que hace fértil el suelo
a costa de sudor.
Éste, Silvia, es el tiempo,
el tiempo del amor.
No temen los arroyos
que del hielo el rigor
aprisione su curso
ni le agote el calor.
La mariposa el jugo
exprime de la flor,
la abeja con anhelo
se aplica a su labor.
Éste, Silvia, es el tiempo,
el tiempo del amor.
Saluda al verde Mayo
el festivo pastor,
que sus hatos al campo
saca desde el albor,
mira con regocijo
pacer al balador
carnero, al bravo toro
y al chivo trepador.
Éste, Silvia, es el tiempo,
el tiempo del amor.